Cuando la brújula se extravía,
nos convertimos en náufragos de las emociones,
la deriva es nuestra única patria,
y una sinfonía densa marca el ritmo de los días.
Al frente, la orquesta del tiempo atraviesa los sueños,
cada compás compromete el final de un camino incierto,
las líneas se cruzan como destinos truncados,
hojarasca que el viento dispersa,
en la confusión del aire, todo se desdibuja.
Mis proyecciones, cuando reina la calma,
se sientan junto a mí,
aguardan en silencio,
el preciso instante de la mesura,
para recordarme la pureza de una mirada limpia,
los pensamientos libres como aves en pleno vuelo,
y las intuiciones, que a veces son la única verdad.
Mientras tanto,
esperan,
a que la luz penetre el plancton,
en el fondo más oscuro de las corrientes,
y en ese abismo, la alquimia murmure su secreto más antiguo.
En las perlas de la corona del monarca,
brilla el oropel,
pero es en la testa gris y el centro púrpura,
donde se forjan los laureles y se alzan los cetros.
Abel Pérez Rojas #Abelperezrojaspoeta
