Por Salvador Calva Morales
Un día como hoy,
o quizá un día cualquiera, sin campanas ni anuncio,
los amigos de los amigos se mirarán sorprendidos:
—¿Supiste que murió Calva?
—¿Cuál? —preguntarán—, como si la vida diera muchas versiones del mismo nombre.
Uno dirá: el veterinario,
el de manos firmes y paciencia antigua,
el que hablaba con los tigres como si fueran gatos consentidos,
el que, en funciones de guardián, curaba lo exótico y lo salvaje
como quien riega su propio jardín.
Otro responderá: el taurino,
el que hizo rejoneo y saludó al miedo de frente,
el que olía a plaza y a caballo,
el que sabía que la valentía no es ausencia de temblor,
sino música que se toca aun con el pulso acelerado.
Más allá alguien afirmará:
el rector,
el eterno educador,
el que sembraba preguntas en los pasillos
y recogía futuros en las aulas,
como si enseñar fuera su manera de abrazar al mundo.
—No, no —dirán otros—, el poeta,
el que tenía un zoológico de metáforas y de fieras reales,
el que llamaba musas a las mujeres
y mujeres a los milagros cotidianos,
el que estaba grande,
sí… pero nunca dejó de enamorarse.
—¿Y de qué murió? —insistirán—.
Tal vez de viejo, tal vez de tanta vida acumulada,
de amar sin descanso, de reír con estruendo,
de escribir hasta que la noche se rendía.
En fin, se fue el poeta —dirán—,
enamorado de las damas… y de la vida que aún le aplaude.
Salvador Calva Morales #Salvadorcalvamoralespoeta
