Me advirtieron tardíamente
que la poesía es fuego que quema por dentro,
chispa, fogata e incendio sin tregua,
pero no hice caso:
me lancé a escribir con las manos desnudas.
Tomé las teas como si fósforos fueran,
pequeños, manejables, inofensivos.
No vi el presagio en su potencia,
ni la fragilidad del estadío
antes de convertirse en llama.
Corrí tras cada verso errante
como si fueran pájaros dóciles,
y terminé envuelto en humaredas de sentido,
con la asfixia del alma
al borde de una revelación que duele.
La amenaza de la pólvora cercana
me hizo titiritar sin remedio:
no por miedo al fuego,
sino porque entendí
que quemarse era parte del trato.
Y así, sin pausa ni refugio,
abrí un paréntesis al frío,
descubrí que el verbo arde
pero también ilumina
cuando uno elige ser su llama.
Abel Pérez Rojas #Abelperezrojaspoeta
