No vengo del vientre rosa, vengo del vientre con aroma a tierra mojada, que ha perdido la fragancia de los perfumes caros, la apariencia de las joyas finas, la tesitura del rostro maquillado. Me alimento de él, con transfusión de sangre roja, no “rosa”, roja y a veces negra.
Del vientre elegido, entrañas con cicatrices, natura sagrada, de ese vientre vengo, en el nacimos las mujeres no adoctrinadas, salvajes, sin pose, donde la supra conciencia supera el “buen decir” y el vulgar saber… tal vez no letradas, no emparejadas, no conocidas, no bienvenidas, pero elegimos bien no malgastarnos.
Vengo del clan de mujeres de tres ojos, cuatro orejas, dos corazones y una vagina de múltiples cerebros, donde el punto G se localiza en las neuronas.
Voy y vengo, vengo y voy durante los orgasmos que me provoca el universo.
No vengo del vientre rosa, ni mi vientre alumbra florecillas de castaña, de mi vientre nacen las espinas, sus pétalos los prefiero como separadores en los libros que leí, mientras fumaba el alquitrán a solas.
Regreso al vientre mientras duermo, en posición fetal me entrego a los brazos de la madre tierra que durante el sueño me instruye, bautiza de nuevo, configura y empodera, porque… No vengo del vientre rosa donde las barbies son infértiles, se coleccionan, se desechan.
Yo soy el vientre. Navidad eterna.
Marcel Moranchel Escritora, poeta y comunicadora
