Por Enrique Canchola Martínez
En el laberinto de las sinapsis,
donde el rayo de la idea se hace carne,
busco el hilo que desata el nudo del tiempo.
Soy una red de destellos
intentando nombrar lo que no tiene nombre.
El pensamiento es un ave de luz
que vuela en el cielo de la conciencia,
sin dejar rastro de su paso,
solo el eco de su silencio
en la profundidad del alma.
Impreso queda.
Soy el suspiro que se pierde en el viento,
el rastro de una estrella que ya no existe,
un punto en el mapa del infinito
que parpadea y se apaga
en el umbral de la mirada.
26 
de marzo de 2026
