Voló otra vez la hojarasca,
llevada por la fuerza de mis pensamientos,
de la masa del silencio que son ondas,
del consuelo de Natura en la mañana,
susurro inaudible, tejido del aire.
Como naves celestes,
cada hoja de pirul flota perdida,
se llevan consigo el alma del bosque,
el copal del ayer que aún humea en la memoria.
El penetrante incienso de los días marchitos,
esparce su aroma bajo el cielo aún dormido,
cada partícula es una pisca de historia,
una página del libro que el tiempo escribe,
sin tinta ni pluma, solo con luz y ausencia.
El rojo retrasado del atardecer,
ese fuego que arde sin consumirse,
colorea el horizonte con promesas,
pinta esperanzas en los lienzos del crepúsculo,
un recordatorio de que todo final espera otro comienzo.
En este retablo de elementos y emociones,
donde la esencia susurra en tonos de otoño,
me encuentro, pequeño y eterno,
observando cómo el mundo se despliega,
se contrae, explota,
en una retahíla de ceses y preludios.
Abel Pérez Rojas #Abelperezrojaspoeta
